Заседание для тех кому не все равно - №33

Как обухом по голове.
Молчание.

Кто-то еще жует свой бутер, кто-то доигрывает в энгри-бердс, но вдалеке как гул: "москалей на ножи! хто не скаче.."
Ха-ха. Хи-хи-хи.

Не может быть.

Нет, точно не может.
Братишки же.. родные же..

Мы что-то там помним, что-то далеко на пожелтевших страницах своих запрятанных за ненадобностью воспоминаний, отдающих железом и порохом.
Что-то было... Мы с ними, вокруг ад. Огонь и дым, "деревья не растут, и только мы плечом к плечу врастаем в землю тут...".

С ними?

Вот с ними - со скачущими? С этими, которые портреты Бандеры несут? Которые с рук жрут у старухи Нуланд, а она еле давит свое к ним презрение кривой улыбкой? Которые беркут жгут заживо, которые упа-унсо? Как обухом по голове.
К херам энгри-бердс.
Очнуться, срочно.
Дальше утрированная сто крат калька с нас, еще совсем недавних.
Облученное чернобыльской радиацией болото - нацисты и геи, журналисты со справками из ПНД, деятели культуры, уголовники, обдолбанные хипстеры, тетки на зарплате, идейные "за все хорошее".
Нацистов-то больше всего, поскольку в их рядах внезапно - и геи, и журналисты, и деятели культуры, и хипстеры, и тетки на зарплате, и идейные, и, конечно, уголовники.
Все скачут.
А хто не скачет, тот москаль. А москалей, как известно, на ножи.
Нас на ножи.
Которые с нами плечом к плечу..
Рвем горлы друг другу в интернетных баталиях, ругаясь, выискивая оправдания, выстраивая причинно-следственные связи внезапно образовавшегося ада.
Их, конечно, обманули.
Вашингтонские ответят.
Как проглядели-то?
23 года, двадцать три гребанных года их учили ненавидеть нас, а нас - ненавидеть себя.

Ладно, закончили. Сопли подобрать.

Внезапно Крым - наш. Еще до того, как первый вежливый сойдет на крымскую землю, еще до того, как в сеть сольют первое видео со счастливым крымским мужиком ("Русские! Вооруже-е-енные до зубов!"), еще до того, как последний выживший на майдане беркут вернется к своей семье - Крым наш.
В каждом слове и даже в напряженном сосредоточенном молчании.
И вот они - те, с кем всегда мы были плечом к плечу.
Не тронутые ни украинской, ни нашей заразой, чистые. Им страшно, они считают часы до момента, когда ад прорвется через Перекопский перешеек.
Беркут встает там, готовый быть сметенным в момент новым украинским порядком, но не готовый пасть на колени.
Только не как те, львовские.
И мы, затихнув, обновляем ленты новостей.
Ждем.
Ждут ребята на блок-постах.
Ждет Крым.
Ждет и молится, пока... Да. Не сдрейфил Путин, не предал нас. Прикрыли своих, уберегли. Крым - наш.

Потом Одесса и 2-е мая.
Те, кого не уберегли. Женский надрывный плач в рации zello: "Ребята, они их... Это война. Это настоящая война.".
Хохот нацистских уебков.
Люди, метущиеся в окнах, в дыму.
Не уберегли. "Да заткните вы ее!"
Желто-синее в любой вариации - новая свастика.
Жовто-блакитный - цвет смерти, цвет моргов, от него веет запахом горелых человеческих тел, корвалолом, водярой.
Цвет нелюдей без сердца и души, что пляшут и беснуются на сраничках соцсетей.
Цвет девочек с пустыми стеклянными глазами, что разливали бензин по бутылкам.
Одесса, запуганная и потрясенная, молчит.

Но не молчит Донбасс. И мы больше не молчим.
По какой-то причине их болезнь стала нашим лекарством.
И пусть нас мутит от него, пусть тяжко заставлять себя не отворачиваться, смотреть, осознавать потери - главное, что мы снова становимся собой.
Снова мы - Русские, любой крови и веры.
Как и тогда, плечом к плечу, почти очищенные от ненависти к самим себе и к друг другу, впервые за много лет смотрящие парад Победы со слезами на глазах.
И пусть не все из нас до конца переродились под пулями, пусть никуда не делись айфоны, кредиты, ипотеки.
Только это Мы.
Сильнее, чем когда бы то ни было.

Автор: Oceanme